Non pas comme l’arrogant géant de renommée grecque
Franchissant terres et mers de son pas conquérant,
Ici, à nos portes baignées par les flots et le soleil couchant
Se tiendra une femme puissante portant une torche,
Dans laquelle la foudre est emprisonnée.
Son nom est Mère des Exilés. Son flambeau rayonne,
annonce la bienvenue au monde entier; son regard clément
protège le port, relié par les ponts unissant les cités jumelles.
“Garde donc, Vieux Monde, tes fastes d’autrefois!” proclame-t-elle
De ses lèvres closes. «Donne-moi tes pauvres, tes sans-abri,
Tes masses innombrables rêvant de vivre libres,
Misérables refus de rivages surpeuplés
Envoie-les moi, les déshérités, que la tempête me les rapporte.
De ma flamme, j’éclaire la porte d’or ! »
