Não como o famoso gigante grego descarado,
Com suas pernas triunfantes atravessando de terra em terra;
Aqui, em nossos portões lavados pelo mar e o pôr do sol,
Se erguerá uma mulher poderosa com uma tocha,
Cuja chama é relâmpago aprisionado, e seu nome
Mãe dos Exilados. Em sua mão-farol brilha um “bem-vindo”
Tão largo quanto o mundo; seus olhos brandos comandam
O porto, sua ponte de ar que as cidades gêmeas enquadram.
“Fique com suas terras antigas, a pompa histórica!”, ela grita
Com lábios silenciosos. “Traga-me seus pobres, seus cansados,
Suas massas amontoadas desejando respirar livres,
O miserável refugo que fervilha à beira-mar.
Entregue-me estes, os sem-teto, agitados por tempestades:
Levanto minha lâmpada ao lado da porta dourada.”
